– Наташа, твой борщ какой-то ненатурально красный! – заявила Люба, моя свекровь, с легким упреком в голосе, поднося ложку к губам.
Это был мой первый Сочельник в роли хозяйки. За столом собрались все: мой муж Нестор, его младший брат Тарас с женой Оксаной, тетя Марта с дядей Петром и, конечно, Люба – королева семейных традиций. Я месяцами готовилась к этому вечеру: пересматривала рецепты, консультировалась с подругами и даже за неделю до праздника потренировалась лепить вареники. Но, похоже, ничто не могло угодить Любе.
– Я всегда готовила борщ так, как учила меня бабушка, – продолжила она, отставляя тарелку на стол. – Он не должен быть таким ярким. Это ведь еда, а не картина!
– Ну, возможно, это мой стиль, – попыталась я ответить, улыбаясь, хотя внутри все кипело.
– Стиль? В еде важна техника, а не современные эксперименты, – спокойно отрезала она, словно читала лекцию.
Я бросила взгляд на Нестора, надеясь, что он меня поддержит, но он лишь неловко улыбнулся и продолжил есть вареник, даже не посмотрев на меня.
Этот вечер должен был быть особенным. Я тщательно планировала меню, выбирала украшения для стола, подготовила небольшие подарки для каждого гостя. Я хотела, чтобы всё прошло идеально. Но с момента, как Люба переступила порог нашего дома, стало ясно, что мои усилия могут быть напрасными.
– Ой, Наташа, сколько всего на столе! У нас дома всегда готовили только самое главное, – сказала она, снимая пальто. – Знаешь, важны традиции, а не эти нововведения.
– Люба, это просто моя попытка сделать ужин интереснее, – ответила я, пытаясь скрыть разочарование.
– Да уж, интересно, – промолвила она, критически рассматривая салфетки, которые я сложила в форме ёлок.
Ужин продолжался, и каждая поданная мной тарелка становилась темой для обсуждения.
– Вареники неплохие, но тесто слишком грубое, – заявила Люба, вертя вареник на вилке.
– Мне они очень нравятся, – вмешался Нестор, пытаясь разрядить обстановку.
– Конечно, нравятся. Ты же не можешь сказать иначе, верно? – улыбнулась она, но улыбка больше походила на колючку.
– Люба, у каждой хозяйки свои рецепты, – вздохнула я, стараясь не поддаваться эмоциям.
– Возможно, но традиции нужно хранить, а не изобретать новое, – резко ответила она.
Когда пришло время подавать узвар, Люба снова нашла повод для критики.
– Наташа, узвар слишком сладкий. У нас всегда добавляли минимум сахара, чтобы сохранить естественный вкус.
– Мне показалось, что так будет вкуснее, – сказала я, чувствуя, как моя уверенность уходит.
– Молодёжь всё делает по-своему. Что тут скажешь, – тяжело вздохнула она.
Я больше не могла молчать.
– Люба, если вам что-то не нравится, скажите прямо, но, пожалуйста, не критикуйте каждую мелочь, – сказала я, стараясь говорить спокойно.
– О, теперь я виновата, – ответила она, приподняв брови. – Просто хочу помочь тебе стать хорошей хозяйкой.
– Может быть, мне не нужна помощь. Я хотела просто сделать этот вечер приятным для всех, – произнесла я, смотря прямо на неё.
За столом повисло неловкое молчание. Гости смотрели в свои тарелки, избегая взглядов. Я поняла, что перешла грань, но одновременно почувствовала облегчение.
Когда гости разошлись, Нестор подошёл ко мне.
– Наташа, может, ты немного перегнула палку? – тихо спросил он.
– Перегнула? Нестор, твоя мама весь вечер критиковала меня. А ты даже не попытался меня поддержать! – ответила я, чувствуя, как слёзы подступают к глазам.
– Я просто не хотел усугублять ситуацию, – вздохнул он.
– А мне пришлось выслушивать всё это. Почему ты не можешь хотя бы раз встать на мою сторону? – спросила я, ощущая новую волну обиды.
Нестор промолчал, и его молчание ранило сильнее, чем слова Любы.
В тот вечер я поняла, что нужно менять подход. Если я не установлю границы, то всегда буду чувствовать себя пленницей обстоятельств. Но как найти баланс между уважением к старшим и защитой своего личного пространства? Как бы вы поступили на моём месте?
